La memoria se adhiere a las caras de la infancia, aquello que fue y ya no será; en los brazos de una madre que también fue niña; que abre sus manos y acaricia; al tiempo que un padre mece el recuerdo.
La edad avanza surcando profundos pliegues. Unos años que marcharon silenciosos, en un pasado que sobrevive entre retratos.
No se puede prever el tiempo cuando aún estamos en el presente; y la niñez quedó envuelta en situaciones cuyas secuencias se definen entre el antes y el después.
La mirada no desvaría, observa la cadena en cuyo último eslabón la muerte espera. Más allá, el tiempo contempla el espacio de un sueño que ya no existe; son pequeños matices de una vida, tal vez, en declive.
La vida son momentos, anhelos, recuerdos. Esos instantes que se forjan en el corazón y que son imperecederos.
Llegué al lugar que indicaba la carta, una pequeña cafetería en una calle escondida. Encontré una mesa reservada, con un Café humeante. Me senté justo en el instante en que la Canción "secretos de sangre" susurraba anhelos en el aire. Miré a mi alrededor, buscando a alguien que encajara con la descripción. Mis ojos se posaron en una silueta, cuyo vestido negro y pamela roja llamaban la atención de los presentes. Su mirada y la mia se encontraron, y de sus labios brilló una sonrisa enigmática.
«Has llegado», dijo ella, extendiéndome una carta sellada.
Con manos temblorosas, rompí el sello y comencé a leer, ansioso por descubrir mis verdaderos orígenes.
Micros conjuntos. Reto. Micro máximo 50 palabras. La brújula del héroe nunca apunta al norte. Señala tabernas, siestas cercanas y atajos s...
