Inspiración y arte
Bizancio en cenital
Alaridos de fanfarria,
yelmos en catafracta,
pavesas entre almogávares,
glabros en espadurnia.
Cuadrigas de oropel,
vexilos en trémula algazara.
Cornígeros relinchan
sobre los mármoles cruentos.
Órbitas de rubí,
estandartes ululan
en la zambra sacra.
Cenobitas ululantes,
grutescos en flagonia.
¡Ay, púrpura estrígida
bajo cruzados en tropelia!
Un refugio entre las estrellas
Miraba el oscuro firmamento marcado por infinidad de estrellas, que parecían observarte desde la lejanía celestial. Me invadía el deseo de que al despertar de mi pensamiento, los astros se agitasen antes para hacer el amor que para la guerra.
El cielo parecía una ventana abierta cuya única condición era abrirse al alba para dejar fluir los rayos del sol y cerrarse al anochecer para cobijándose en la luz de la luna. El amanecer parecía avanzar hacia mi ventana. Quería mantener los pies en el suelo y resistirme a contemplar la gran bóveda celeste que parecía engullirme.
El insomnio era mi gran constelación, a los pies de centauro y su arrogante lanza sobre mi cabeza. Intenté proteger la cordura de la locura. Dibujé la figura de Saturno en mi mente, perdí todo conexión con la tierra y me refugié de nuevo en las estrellas.
Nuria de Espinosa
Con el paso del tiempo
La memoria se adhiere a las caras de la infancia, aquello que fue y ya no será; en los brazos de una madre que también fue niña; que abre sus manos y acaricia; al tiempo que un padre mece el recuerdo.
La edad avanza surcando profundos pliegues. Unos años que marcharon silenciosos, en un pasado que sobrevive entre retratos.
No se puede prever el tiempo cuando aún estamos en el presente; y la niñez quedó envuelta en situaciones cuyas secuencias se definen entre el antes y el después.
La mirada no desvaría, observa la cadena en cuyo último eslabón la muerte espera. Más allá, el tiempo contempla el espacio de un sueño que ya no existe; son pequeños matices de una vida, tal vez, en declive.
La memoria se adhiere a las caras de la infancia, aquello que fue y ya no será; en los brazos de una madre que también fue niña; que abre sus manos y acaricia; al tiempo que un padre mece el recuerdo.
La edad avanza surcando profundos pliegues. Unos años que marcharon silenciosos, en un pasado que sobrevive entre retratos.
No se puede prever el tiempo cuando aún estamos en el presente; y la niñez quedó envuelta en situaciones cuyas secuencias se definen entre el antes y el después.
La mirada no desvaría, observa la cadena en cuyo último eslabón la muerte espera. Más allá, el tiempo contempla el espacio de un sueño que ya no existe; son pequeños matices de una vida, tal vez, en declive.
Se puso las babuchas y salió al escenario
Entonces el director bajó la claqueta y gritó: acción.
En un segundo su mente se quebró
La vida es un susurro entre los astros,
una danza tenue al compás del viento,
un cauce que avanza con lento aliento,
donde el tiempo se torna en polvo vasto.
Es un lienzo pintado de ocasos,
con tintes de sol y sombras de olvido,
un sonido lejano, un pecho herido,
que busca en la penumbra sus abrazos.
Es la mar que arrulla con su oleaje,
un himno antiguo en el alma escondido,
y con cada paso es un viaje prohibido
hacia los confines difusos de su paisaje.
Mas la vida es también flor de aurora,
un brote en medio del frío abismo,
una chispa eterna en su espejismo,
que en su fragilidad siempre aflora.
Bajo el río, la seda se ondula,
las carpas danzan con resplandor,
en aguas profundas sus sombras aletean,
como agua que cae, sin peso, ni voz.
El viento las sigue, en su vuelo invertido,
pincel en el agua, dibuja el destino,
y el mundo se duerme en su eterno sino.
"La entrada de los cruzados en Constantinopla" de Eugène Delacroix Inspiración y arte Bizancio en cenital Alaridos de fanfarria, ...
